Israel Centeno

¿Qué somos, sino este hinchado reflejo
de nosotros mismos,
creyendo que el mundo gira,
de alguna manera,
en torno a nuestros logros estéticos?

Un punto en el desierto ártico,
perdido,
cubierto por la eternidad del blanco
que no refleja la luz.

¿A quién le importa la inflexión de tus versos?
Tú, una ilusión de ti mismo,
que es a su vez una ilusión de tu ilusión,
un eco vacío, repitiéndose en el silencio,
sin que nadie lo escuche.

Y te pavoneas,
como si el universo
te debiera una reverencia,
poeta,
pero ni la nieve cede bajo tus pies
ni el viento se detiene a oír tu lamento.

Tu voz no corta el aire,
ni tus palabras importan más
que la sombra que proyectas en la nada,
esa sombra que también desaparecerá
cuando ya no quede sol.

What are we, if not this inflated reflection
of ourselves,
believing that the world somehow spins
around our aesthetic achievements?

A dot in the Arctic desert,
lost,
covered by the eternity of white
that does not reflect the light.

Who cares about the inflection in your verses?
You, an illusion of yourself,
that is in turn an illusion of your illusion,
an empty echo, repeating in the silence,
with no one to hear it.

And you strut,
as if the universe
owed you a bow,
poet,
but the snow doesn’t give way beneath your feet
nor does the wind stop to hear your lament.

Your voice doesn’t cut the air,
and your words matter no more
than the shadow you cast in the void,
that shadow that will also disappear
when there is no sun left.