Israel Centeno

To wake each day with expectations,
to hope the world will give
what it cannot give,
is to walk the edge of frustration.
Too many promises,
too many doors opening
only to leave you hungrier.

Even the hunger for knowledge,
that old fever of curiosity,
turns circular—
variations on a single theme.
You face the rest of your life
with your old prejudices for company,
and the same question echoes:
where is the struggle,
and where is the peace?

A slow fall toward surrender,
toward cynicism, despair,
or quiet indifference.
At best, a bitter lucidity.
You take stock of your days
and see that though you crossed oceans,
read, sinned, dreamed,
you are no different
from the boy who never left his street.

You grow coarse,
or docile—
it no longer matters.
What have I done with my life?
What is the purpose?
Even the rails and the internet
will rust someday.
And I do not wish
to enter the awareness of death like this.

I no longer have the strength
to play Camus’ rebellious man,
or any of his tired masks.
God, root me in You.
Do not let me be this caricature:

Sisyphus, weary of disputing,
returns to the stone.
There is no punishment,
no gods left to oversee his fatigue.
The rock rolls on its own, obedient,
driven by data that knows no guilt.
They command, execute,
without anger, without doubt, without breath.

There is no labor—
only a circuit that mimics effort,
a distant echo.
The machine dreams of its creator,
who was designed by another,
who was designed by another,
who was designed by another,
until it is lost in a logic without origin,
where neither Sisyphus nor man nor machine
has the right to stop pushing.

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🇪🇸 Raíz del círculo que no se cuadra

Levantarse cada día con expectativas,
esperar que el mundo dé
lo que no puede dar,
es caminar por el filo de la frustración.
Demasiadas promesas,
demasiadas puertas que se abren
solo para dejar más hambre.

Incluso el hambre de conocimiento,
la vieja fiebre de la curiosidad,
se vuelve circular,
variaciones de un mismo tema.
Te enfrentas al resto de tu vida
con tus viejos prejuicios por compañía,
y resuena la misma pregunta:
¿dónde está la lucha,
y dónde la paz?

Una caída lenta hacia la entrega,
hacia el cinismo, la desesperanza,
o la quieta indiferencia.
En el mejor de los casos,
una lucidez amarga.
Haces el balance de tus días
y ves que, aunque cruzaste océanos,
leíste, pecaste, soñaste,
no eres distinto
del muchacho que nunca salió de su calle.

Te vuelves tosco,
o dócil,
ya no importa.
¿Qué he hecho con mi vida?
¿Cuál es el propósito?
Hasta los rieles y el internet
se oxidarán algún día.
Y no quiero entrar
en la conciencia de mi muerte así.

Ya no tengo fuerza
para jugar al hombre rebelde de Camus,
ni a ninguna de sus máscaras cansadas.
Dios, arráigame en Ti.
No me dejes ser esta caricatura:

Sísifo, cansado de disputar,
vuelve a la piedra.
No hay castigo,
no hay dioses que supervisen su fatiga.
La roca rueda sola, obediente,
empujada por datos que no conocen la culpa.
Ordenan, ejecutan,
sin ira, sin duda, sin respiro.

No hay trabajo:
solo un circuito que imita el esfuerzo,
un eco remoto.
La máquina sueña con su creadora,
que fue diseñada por otra,
que fue diseñada por otra,
que fue diseñada por otra,
hasta perderse en una lógica sin origen,
donde ni Sísifo ni el hombre, ni la máquina
tienen ya derecho a dejar de empujar.